NEM LÁ NEM AQUI

Mais aqui do que lá

2011-09-02T11:59:00.002+01:00

Mais fotógrafa que dona-de-casa. Mãe de mais uma menina. Cidadã européia e brasileira, cheia de estranhamentos aqui e estranhezas lá. Sempre assombrada pela sensação de não pertencer a lugar nenhum. Mas ficando por aqui. Por enquanto.

Perfeição

2011-05-30T21:26:00.002+01:00

Se existisse eu seria dona-de-casa.

Faxina no primeiro mundo...

2011-05-10T16:45:00.008+01:00

... é feita – comumente - pelos donos da casa, e quando é o caso, ajudados pelos hóspedes. Na Noruega sou hóspede. Desta feita junto com mais treze pessoas. Oito adultos. No final da curta temporada todos os adultos se jogaram na tarefa de limpar a cabana. Homens no aspirador e lixo e bagagens, mulheres nos quartos e cozinha e banheiros.

Com toda minha vontade de voltar para o Brasil, não consigo deixar de pensar: ai de mim no dia em que tiver que assistir alguma amiga casada arrumando a casa da praia, enquanto o marido toma uma cerveja gelada - antes de pegar a estrada! Ou seria ai de quem fizer isso na minha frente?

Clementine, Mandarin, Tangerine, Satsuma

2011-04-30T10:01:00.008+01:00

Bergamota, Mexerica, Tangerina, Laranja cravo. Esses dias comprei essa fruta de muitos nomes com os cabinhos! Um luxo! Vieram em uma caixinha e paguei um bom preço. No rótulo estava especificado: Clementines with stalk and leaves. Já tomates com cabinhos, salmão, pêras e tulipas são comuns e baratos... até hoje me divirto observando essas pequenas diferenças...

P.S.: minha filha me informa que não se pode mais chamá-las Mandarins. Coisas do mundo politicamente correto em que vivemos... outra história.

Escola nova, tradições mantidas.

2011-03-30T14:39:00.008+01:00

Nas escolas inglesas os professores são chamados pelo sobrenome precedido por Mr, Mrs, Miss ou Ms (Senhor, Senhora, Senhorita ou ‘nem Senhora nem Senhorita, não é da sua conta, mas continuo sendo digna de respeito’ – tradução minha, livre). Eu uso Ms, claro. Mas essa é outra história.

Voltando as escolas e suas tradições, todas as escolas – que eu conheço – tem hierarquia rígida. E tem também festas para arrecadação de fundos. Nessas festas se vendem bolos que os pais fazem para o dia, brinquedos doados, rifas para cestas de guloseimas e vinhos e assim vamos...

No meio de tudo isso, também se pode decorar biscoitos, fazer tatuagens de mentira, pintar o rosto... mas um dos stands que mais dá dinheiro é o Sponge the teacher! Que consiste em nada menos que jogar uma esponja molhada na cara do professor que se presta a isso – devo dizer, até agora só vi Misters.

Não me acostumo com a contradição desta tradição, mas rio junto... e tiro fotos – o que é, possivelmente, a parte menos popular entre os Mr. Teachers...

How does it feel?

2011-03-09T11:31:00.005Z

Na noite de 27 de fevereiro, domingo, meu telefone começou a tocar e eram ‘as mães’ da escola da Lea perguntando: você já recebeu a carta?

A escola fechou. Faliu. Depois de uma semana de half-term (uma semana de férias a cada seis semanas!), no domingo a noite nos avisaram – através de cartas entregues de casa em casa – que a escola não existe mais. Quem quisesse ir até lá no dia seguinte de manhã, buscar o que aos seus filhos pertence, podia.

Então na segunda-feira de manhã lá estávamos nós. Foi só quando eu entrei e vi a escola (que é/era minúscula) meio bagunçada, meio vazia; pais e professores pelos cantos, meio reclamando, meio chorando, que eu entendi.

Nunca mais eu vou entrar naquela escola. Nunca mais minha filha vai entrar naquela escola. Aquele lugar, que fazia parte do nosso dia-a-dia, não vai mais existir do jeito que a gente conhecia.

How does it feel? It feels pretty shit (and please excuse my French).

A Europa segundo o Zeca Saraiva.

2011-02-21T13:14:00.006Z

(Copiei, com a devida autorização, um e-mail que ele mandou para a minha mãe depois de passar por essas bandas. A foto é minha.)

Oi Paz, como anda a vida ai em Brighton? Minha passada por Londres foi relâmpago, seis noites, quatro museus e três noitadas em pubs; tentei um contato com a Ananda, mas ela não retornou, talvez não tenha chegado.

Achei os ingleses das ruas muito neuróticos, apressados, duros e sem afeto, mas sempre educados. Já nos pubs, sob a égide de Diunisius, são simpáticos e até comunicativos, até... mas, como povo, fico com os alemães, os holandeses e os húngaros; além dos irlandeses e espanhóis, é claro.

Nem todo o latino é simpático, os italianos são elegantes e irônicos; posso dizer que a marca registrada da Itália é a ironia. Imagina que em um restaurante o dono quis me testar, perguntando em que cálice ele deveria me servir a água; ele só não sabia que estava falando com o filho de Dona Alcina e irmão de Silvia Maria; eu senti a maldade e disse: no meu país nós sempre servimos a água no copo maior, aqui na Itália é diferente? Ele sorriu e me serviu a água, no copo maior, naturalmente. Assim são os italianos, sutilmente irônicos.

No entanto, ninguém é mais elegante do que eles; a Claudinha e eu ficamos tomando umas cervejas, abaixo de zero grau, num bar na calçada, ao lado da Fontana di Trevi, vendo o povo sair do trabalho, homens e mulheres, um verdadeiro desfile de moda, um show de elegância.

Adoramos Budapeste, preferi à Praga, as pessoas, os bares e a receptividade. Bologna também foi uma suspresa; Roma estava bombando, com belos dias frios, mas de céu azul e gente a dar com pau; mas a noite a cidade dorme ou nós não descobrimos onde ela baila.

Madrid é a cidade mas movida a la noche; não faltam bares abertos às cinco da manhã para se tomar uma saideira; estávamos no centro histórico, onde a cidade só pára quando o sol aparece. Claro que nos deitávamos no máximo a uma, porque quem faz dia, não consegue fazer a noite.

Quanto a sexo, drogas ou rock and roll, nada aconteceu, turista não tem tempo pra essas coisas, pra isso é preciso parar e nós estavamos sempre correndo. Mas se a viagem foi corrida, com muitos aeroportos, hotéis, não tivemos nenhum contratempo, além do tempo é claro.

Quero voltar na primavera... Ah! A grande novidade é que em julho será inaugurado um vôo direto Porto Alegre-Lisboa; já pensou? O Leonel, que nos encontrou em Madrid, disse que Lisboa está o máximo. Ele ficou dez dias lá. De fato, pra sentir uma cidade a gente tem que ficar, no mínimo, dez dias.

Ah, mesmo caminhando todos os dias, eu engordei seis quilos; embutidos no leste europeu e bacon em Londres, além daquelas cervejas maravilhosas... mas, já voltei pra academia e pros almoços no Equilibrium; ainda não suspendi de vez o álcool, porque eu não aprendi a fazer vida social nâo etílica; aos poucos o rigor pró-saúde vai se reinstalando, aos poucos... obsessivo ma non tropo.

Saudades, beijos pra todos e diz pra Ananda que em breve eu volto a Londres, que é uma cidade como Paris, pra se ficar um mês, no mínimo.

Hasta luego!

Abrazos, Zeca

Ambições

2011-02-14T14:31:00.005Z

Quando eu tinha cinco anos eu sonhava em levar o sanduíche da merenda embrulhado em papel alumínio. Eu achava que ele já vinha daquele jeito, todo enrugado (meus sanduíches vinham embrulhados em guardanapos de pano).

Aos oito anos eu queria ser aeromoça. Na adolescência queria sair de casa. Durante os meus vinte anos eu queria fotografar, trabalhar muito e ganhar muito dinheiro – mas a verdade é que já tinha percebido que o que eu queria fazer em fotografia não combinava com orçamentos grandiosos.

Aos vinte e nove engravidei e minha principal ambição era ter um bebê saudável e inteligente. Aos trinta e oito sei que conquistei muitas coisas. Papel alumínio, minha própria casa, trabalho em fotografia sem orçamentos grandiosos, uma filha saudável e mais inteligente que eu.

Minhas ambições hoje são muito maiores: quero ter satisfação no que faço; quero mais vitamina D no corpo; mais tranquilidade; ficar casada com mesmo homem até que a morte nos separe. Que a minha filha possa crescer e fazer parte de um mundo (que vai estar lotado de qualquer jeito) com gente mais consciente de si e dos outros – e quero tudo isso vivendo em centros urbanos. Além de umas outras coisas que o dinheiro compra.

Sobre o limbo

2011-02-07T14:53:00.008Z

Brasileiros na Inglaterra são turistas, imigrantes econômicos ou sociais*. Há muito pertenço ao último grupo. Com orgulho típico de brasileira classe média. Na minha cabeça média minha vida no Brasil era muito mais confortável do que aqui.

Mas quando o assunto é economia, divisão de classes, violência e conforto material a idéia de que o Brasil está bombando e a Inglaterra afundando ainda está mais no Guardian e na The Economist do que no dia-a-dia.

Com a perspectiva de voltar me vi obrigada a me imaginar de volta em São Paulo. Todos os dias dormindo, acordando, trabalhando, comprando... e no Brasil há-se de comprar tudo – escola, médico, segurança...

Ontem, entre as prateleiras do Tesco - onde escolho o que quero sem olhar o preço - fiquei pensando na minha vida em Brighton. Na cidade pequena, na beira do mar, ao lado de Londres. Adoro minha casinha vitoriana, meu carrinho coreano, minha vida confortável de classe média inglesa. Mas isso foi ontem. Em outros dias odeio o frio, a falta de sol, a solidão da minha casa e da minha vida de estrangeira.

A sensação de não estar nem lá nem aqui saiu disso e continua nisso. E hoje minha tranquilidade-e-conforto-materiais pesam nas minhas decisões tanto quanto os outros fatores da interminável lista que me puxa de volta à Terra Brasilis. O limbo é essa necessidade amedrontada de deixar pra trás o que eu conheço e me atirar em um mundo novo, que deveria ser home, mas não é mais.

*essa classificação é geral e simplificada, para determinar o contexto sem comprometer a cadência do texto. A sociológa dentro de mim e a antropóloga Ana Paula Figueiredo não permitiriam esse desleixo na exatidão da informação.

Honey, I'm hooome.

2011-01-19T11:15:00.001Z

Ano novo, vida semi-nova

2011-01-11T14:38:00.007Z

De volta ao Reino Unido. De volta a casa. Ao trabalho da casa. A verdade é que minha alma de brasileira classe média não consegue conviver com uma casa menos que impecável – ou quase.

Por anos eu tentei me convencer de que o problema estava em mim. Que eu deveria aprender a conviver com bagunça e gastar meu tempo e energia em tarefas menos repetitivas que as domésticas. E eu tentei.

Agora aluguei um estúdio. Bom, uma mesa em um canto em um estúdio. Amanhã levo cadeira, caixas, extensão para o computador, computador. Assim, se eu deixar a casa - como está nas fotos - de manhã, quando voltar no final da tarde ela vai estar assim. E se eu não deixá-la assim – o que é bem provável, a bagunça só vai me incomodar umas três horas por dia. Tem que funcionar.

A otimista que vive dentro de mim...

2010-12-21T10:52:00.002Z

... trouxe isso para ler nas férias de duas semanas.

O anjo branco

2010-12-20T22:12:00.010Z

Gatwick Airport. Ontem. Era impossível não pensar no Anjo Exterminador de Buñuel (onde os convidados de um jantar da aristocracia espanhola se transformam quando não conseguem passar pela porta da sala, que está aberta, por vários dias). As latas de lixo estavam abarrotadas, as prateleiras dos cafés vazias e a sujeira tomava conta do aeroporto.

Passageiros em potencial se amontoavam entre malas, iPhones, computadores e lixo. As telas que fornecem informação sobre horários de embarque mostravam números de vôos que deveriam ter partido trinta e seis horas antes.

Sabidamente, a Inglaterra não está preparada para a neve. O inverno mal começou e já nevou duas vezes. Duas vezes o país parou. Pior. Na segunda vez - ontem - quase parou. Se tivesse parado completamente todas aquelas pessoas estariam em casa. Embaixo do edredom. Na frente da televisão. Comendo o que tivessem na geladeira - por que quando o país pára mesmo, a comida não chega no supermercado mais próximo. E Deus salve a Rainha. E seus súditos.

Por onde eu começo...?

2010-12-15T23:13:00.003Z

Sinto que preciso me explicar.

Não recebi nenhuma oferta decente pela casa. Não, ela não estava como nas fotos. Meu marido tem trabalho marcado até abril – o que nunca aconteceu antes, nesta época do ano – e assim fomos ficando.

Os planos mudaram. Ficaremos aqui mais doze meses. Talvez dezoito. A primeira reação foi de alívio. Mais uma vez a vida decidiu por mim. Mais uma vez não preciso tomar responsabilidade pelo futuro. Pelo menos por mais doze meses.

A vida ficou mais fácil e mais agradável por que eu ia embora. Minhas prioridades mudaram – e com elas minha atitude. De repente meu trabalho era mais importante que a casa limpa e arrumada – pelo menos mais seguido que antes.

A idéia agora é manter a atitude, ter mais satisfação profissional e mais vida social. O preço é uma casa menos arrumada e as vezes menos limpa. Como quase tudo nesta vida, muito fácil falar.

Hoje mesmo isso me parece uma tortura. A casa uma zona, o frio e a escuridão mal começaram, a atitude e a disciplina tem que ser renovadas a cada doze horas. Por mais doze meses.

Mas se me perguntarem amanhã talvez eu esteja morrendo de amores por Brighton de novo... contente em poder fazer tudo com calma... do website a mudança de casa e continente.

Winter is here. And so am I.

2010-12-01T14:54:00.007Z

O inverno está aqui. E eu também. Todos os dias de manhã geada ou neve nos espera do lado de fora. A qualquer hora - e em qualquer esquina – se consome cappuccinos e hot chocolates. A toda hora se comenta a temperatura – que não fica longe do zero em nenhuma parte do dia. É uma boa desculpa para conversar com (semi)estranhos.

A vida inglesa nesta época do ano é tranquila e agradável. É fácil entender os contos de fadas clássicos e Papai Noel - entender as mudanças que as diferentes estações do ano trazem. Talvez esta mudança seja o que me dá mais serenidade; junto com os pequenos prazeres da vida, como cappuccinos e vinhos tintos e queijos e banheiras de água quente.

Então por enquanto estou aqui. Por mais vinte e quatro dias estaremos às vésperas do natal – o que quer dizer que a cidade transpira comércio por todos os poros, mas também tem teatros em alta atividade e rink de patinação no gelo ao ar livre e luzes por toda parte. Aqui estarei durante o inverno europeu. De corpo e boa parte da alma. Ainda com medo de ir e medo de ficar.

*Recomendo a leitura em conjunto com um texto do dia 4 de maio de 2009(!)
http://anandaferlauto.blogspot.com/2009/05/spring-is-here-and-so-am-i.html

Comprando felicidade

2010-11-26T14:09:00.008Z

Hoje a culpa-católica-brasileira e a culpa-polticamente-correta-da-esquerda-liberal-do-império-britânico que regem a minha vida não foram páreo para o prazer capitalista de ir às compras. Casacos, gorro com pompom, cachecol, bolsa e utilitários da Habitat para a cozinha me fizeram muito feliz.

A collaboration between Ananda Ferlauto and Lea Ferlauto Wilson

2010-11-15T22:05:00.021Z

Alec Soth é americano e veio ao Reino Unido convidado-contratado para fotografar Brighton e então expor sua visão da cidade durante a Brighton Photo Biennial. Como é de praxe quando se chega na ilha da rainha, o oficial de plantão perguntou-lhe o motivo da visita.

Alec explicou que veio como artista convidado da bienal e passaria dias em Brighton produzindo as fotografias encomendadas. O burocrata não entendeu. Por que um americano tinha que vir fazer o trabalho que um inglês poderia realizar? E se ele vinha mesmo com esta missão onde estava o visto de trabalho? Não pode. Se fosse pego fotografando Alec pagaria multa e seria deportado.

Sem ânimo, inspiração ou permissão para fotografar, Alec entregou a câmera à Carmen, sua filha de sete anos. Ontem fui ver a exposição. O resultado estava no Brighton Museum, assinado A collaboration between Alec and Carmen Soth. Já adorava a história e a idéia. Queria adorar o projeto pronto. Adorei.

Três semanas antes eu estava em Nova York, com a Lea, minha filha de sete anos. A única restrição que eu sofri foi a de caminhar pelas ruas do Brooklyn e de Manhattan – a Lea odeia longas caminhadas. Problema diferente, mesma solução: com a tarefa de fotografar o Brooklyn ela sorriu e passou horas nas ruas ensolaradas às vésperas do Halloween.

Nunca li Poliana

2010-11-08T18:45:00.008Z

Hoje levantei e senti um vento gelado vindo do quarto da minha filha, que fica em cima do meu. Subi pra encontrar a janela skylight escancarada pela tempestade da noite anterior. Muitas coisas estavam muito molhadas. Desci, fiz e servi o café da manhã e saí para levar a filha para a escola. Chovia tanto que os vidros do meu carro estavam embaçados. Eu não vi e quase atropelei um ciclista (o que em Brighton é algo como agredir o padre em um vilarejo em Portugal).

Voltei para casa para tentar secar as coisas molhadas, ligar o aquecimento central no máximo e lavar os lençóis – molhados - e roupas, muitas roupas. Para aproveitar o aquecimento central no máximo. A chuva não parou. Mas ao invés de limpar o ar e lavar minha alma me encharcou o humor.

Resolvi várias questões mundanas e fui para o supermercado - por absoluta necessidade. Planejei sentar para tomar um café no Café Costa de dentro do Tesco, ler o jornal e relaxar. Não deu tempo. Tomei o café no carro, enquanto o semáforo estava vermelho. Foram vários. Vermelhos.

Tentei ver o lado bom das coisas. Os lençóis precisavam mesmo ser lavados, a casa está quente, o ciclista ainda está vivo e eu também. O café estava bem bom. Mas não consigo. Não consegui ler meu jornal. Estou exausta. O humor não secou. Tenho certeza que odiaria a Poliana.

Festa pagã

2010-11-01T02:59:00.010Z

31 de outubro. Halloween. Dia das bruxas, dos zumbis, gatos pretos e cor de rosa, demônios, vampiros e palhaços assustadores. Dia de bater nas portas de desconhecidos e trocar sorrisos e doces. Dia do meu aniversário de casamento. A rebelde que vive dentro de mim adora!

Toronto

2010-10-22T21:51:00.006+01:00

Olhos de turista, fotos de turista.

Q&A

2010-10-15T14:18:00.010+01:00

MY BIGGEST DISAPPOINTMENT?
LEARNING THAT LOVE DOES NOT CONQUER EVERYTHING.

When were you the happiest?
When I was a child.
What is your greatest fear?
That something bad could happen to my daughter.
What is your earliest memory?
I was two years old and was at the park with my dad. I was playing a game of going towards him with my eyes closed. On that day I was taken to A&E to have my forehead stitched.
Which living person do you most admire and why?
Isabell Allende. Because she is talented, has a great sense of humour, is strong and beautiful.
What is the trait you most deplore in yourself?
Prolixity.
What is the trait you most deplore in others?
Not admitting to being wrong.
What was your most embarrassing moment?
Why would I want to talk about it?
What is your most treasured possession?
Old family photos and a recording my step dad made of me telling him a story when I was three years old.
Where would you like to live?
In the present.
What makes you unhappy?
Injustice.
What would your superpower be?
Flying.
What do you most dislike about your appearance?
My eyes. Long story.
What is your favourite book?
Whichever I am reading at the moment I’m asked. So, now it’s The Double, by Dostoevsky
What would be your fancy dress costume of choice?
Something glamorous, to contrast with the everyday me.
What is your guiltiest pleasure?
TV.
What does love feel like?
Ease.
Which words or phrases do you most overuse?
Like...
What is the worst job you’ve done?
Waitressing, serving lovely canapés on beautiful, but incredibly heavy trays. Wearing a tie.
What has been your biggest disappointment?
Learning that love does not conquer everything.
When did you last cry and why?
A few days ago, because I needed it.
How often do you have sex?
Often enough.
What is the closest you’ve come to death?
When I was a baby. For a while doctors didn’t know what I had...
What single thing would improve the quality of your life?
More sunshine.
What keeps you awake at night?
Lists of things to do.
How would you like to be remembered?
As someone who cared.
What is the most important lesson life has thought you?
Every day counts and (almost) everything can wait.
Where would you most like to be now?
On a sunny, sandy, warm beach with my husband, daughter and a good, and thick, book.

(Me auto-entrevistei para o Guardian. Para a revista Weekend, que sai aos sábados)

Casa à venda

2010-10-02T14:45:00.006+01:00

Minha casa está assim... eu estou assim e minha dieta está assim...

Nem Lá Nem Aqui

2010-09-16T02:27:00.013+01:00

Foto (dentro da moldura): Gustavo Papaleo

Os planos não mudaram. Mudo eu, para o Brasil, em janeiro. Acho cada vez mais difícil escrever. Cada vez me sinto com menos direito de reclamar do tempo aqui e declarar que temo a violência de lá.

Aqui ontem o inverno chegou. Não é a temperatura. É o ar. Fresco e cinza. Ainda não me pronunciei em voz alta. Lá, entre meus medos - também silenciosos - está o como eu vou explicar para a filha e o marido tudo o que tem que ser explicado sobre segurança pessoal.

Nada do que reclamar

2010-09-08T14:49:00.004+01:00

Mas eu odeio DIY. Esses dias, prestes a colocar minha casa a venda tenho feito muito DIY. Desde que voltei do Brasil, entre altos e baixos aprecio os pequenos prazeres da cidade pequena e da minha vida de dona de casa criativa. O título é genial, me foi dado por uma colega de mestrado que me disse ter um sonho... ser dona de casa! Criativa.

Quando sento de manhã, leio o jornal e tomo meu - muito inglês - chá com leite penso que é hora de aproveitar o que gosto daqui, me despedir com calma e ver o lado bom das coisas. Quando o sol brilha nesses últimos dias de verão e eu sinto que meu dia foi produtivo e criativo(!) consigo até declarar bom humor.

Mas eu odeio DIY. E me sinto esmagada por tudo o que preciso fazer, decidir, marcar, desmarcar, não esquecer, limpar e cozinhar. A escola da Lea, a mudança de país e continente, a ansiedade, o consulado, o banco, o supermercado, meu trabalho, meu blog, o jardim, a lixa, os pincéis, a tinta, as caixas, a outra tinta.

P.S.: DIY - Do It Yourself - Faça você mesmo.

O copo

2010-08-26T02:10:00.008+01:00

Metade vazio: fui à São Paulo. Minha jornada de volta para casa começou em Guarulhos. Fui para Amsterdã, onde passei pelo controle de passaporte. Depois Londres. Controle de passaporte. De Londres para Copenhague - esta parte foi surpresa. De novo controle de passaporte. De Copenhague para Bergen, na Noruega, onde passei a noite e peguei a Lea. Não sem antes passar pelo controle de passaporte. Dia seguinte de volta para um avião lotado, sempre na classe econômica onde, do alto dos meus um metro e setenta e um centímetros de altura eu mal caibo. E a comida dos vôos mais longos era a pior que já provei em um avião. Já a comida dos vôos dentro da Europa era (um pouco) melhor, mas tinha que ser comprada - com cartão de crédito.
Metade cheio: entre Londres e Copenhague fiz esta foto.

A feira

2010-08-19T15:21:00.005+01:00

Bom dia.
Bom dia.
Quanto é o mamão?
Três por cinco Reais.
Tá bom. Escolhe uns bem madurinhos pra mim?
Esses daqui.
Obrigada.
Posso fazer uma foto sua?
Pode.
(ao fundo gritos de Aí Seu Zé!)

Me senti brasileira, paulistana e feliz.

P.S.: dispenso comentários sobre o cartazinho com o preço na altura dos olhos. Obrigada.

Procura-se

2010-08-07T16:50:00.008+01:00

Bom dia, eu estou telefonando para marcar uma hora para visitar a escola… se possível?
Você já preencheu a fichinha?
Não…

Terceiro ano? Não é esse o número… o número é 30245311.
Obrigada.
Bom dia, eu estou telefonando por que eu vou mudar para São Paulo e gostaria de visitar a escola… eu estou procurando escola para minha filha…
Já preencheu a fichinha?
Não… eu só queria ver a escola.
Ah…! Não… você tem que primeiro preencher a fichinha. Trazer junto com uma foto três por quarto e uma cópia do último boletim - e então marcar uma hora com a coordenadora. A escola tem muita procura, então primeiro você tem que se inscrever, passar pela triagem e a seleção final é feita em outubro.

Eu só queria ver a escola. E minha filha não tem boletim.
Não tem boletim?
Não.
Mas tem que trazer o boletim.
Eles não usam boletim. Não existe. E aqui são férias de verão. A escola está fechada.
Tem um relatório?
Sim, tem relatório, mas a escola está fechada. A diretora, que é a dona da escola, está de férias, fora da cidade, eu não vou conseguir uma cópia antes de setembro.
Ah… então traz a fichinha e a foto.
E com a ficha e a foto eu consigo marcar uma hora para ver a escola?
Sim, mas nós temos muita procura.
Eu entendi. Obrigada.

Cornualha, alto verão.

2010-07-20T17:40:00.009+01:00

Ser esnobe é... se chove não quero sair para caminhar, se venta e faz frio visto um casaco e me encolho, se a água é gelada não tomo banho e se o sol sai ao meio-dia me recuso a deitar embaixo dele...

Hove, actually.

2010-07-07T10:49:00.009+01:00

Antes de mudar pra Brighton usei a expressão sem nem saber que era famosa. Acontece que todo mundo sabe onde fica Brighton, mas eu moro em Hove. É um clássico: where do you live? In Brighton, well, in Hove actually. (Uma rua e uma estátua marcam a divisa.)

Auto-flagelo

2010-06-29T10:34:00.003+01:00

Aqui e Lá

2010-06-11T23:05:00.006+01:00

Pedalava eu a caminho do trabalho ontem, em um dia de temperatura amena e sol quase brilhando entre as nuvens. E pensava... daqui a pouco vai ser o trânsito de São Paulo e o sol a pino. E eu também vou gostar...

Metáfora IV

2010-06-02T17:27:00.001+01:00

Não o frio, mas o silêncio.

gET OuT And Go AWAY

2010-05-24T16:57:00.004+01:00

Only come in if you are Ben. P or(S) Ben. C and Lucy!!!

Metáfora III

2010-05-12T11:32:00.002+01:00

Hiato.

Histórias

2010-05-02T22:57:00.015+01:00

Chimamanda Adichie define o perigo da única história... eu faço parte – na cabeça de muita gente, por que sou brasileira - de uma única história... e quando encontro alguém que repete essa única história não acho engraçado... mas as vezes me pego lutando contra minhas próprias idéias baseadas em únicas histórias.

Chimamanda Adichie: The danger of a single story | Video on TED.com

*vem com legendas em português, é só clicar em languages, embaixo da janela do vídeo.

Onde foi que eu errei?

2010-04-22T11:12:00.004+01:00

Será que foi quando eu pensei que ser mãe, em outro continente, com um marido caixeiro viajante (aka* filmmaker) seria tão simples quanto fazê-lo em casa - no Brasil?

Será que foi quando eu percebi que não tinha jeito - e que ficar em casa com minha filha, amamentando, limpando e cozinhando era o único caminho?

Ou foi quando depois de um ano eu disse agora chega, mas não soube por onde começar a chegar...?

Teria sido quando insisti em ficar na Inglaterra, onde depois da maternidade, não me adaptei nem me encontrei?

Talvez tenha sido simplesmente por ter pensado que maternidade poderia ser, em algum lugar, simples. E não perceber que trabalhar, na indústria criativa, sem serviçais, é parte de um conto de fadas. Sem as fadas, lógico.

Mas em algum lugar eu acertei, porque minha filha é uma pessoa ótima.

*also known as

Pecadores

2010-04-15T20:49:00.002+01:00

Na primeira vez em que fui a Noruega uma verdade simples me bateu na cara: a natureza lá é belíssima, mas hostil. Os Fiordes são gigantescos e a neve se acumula aos metros. Homens e mulheres sempre tiveram de pensar adiante, trabalhar duro no verão para sobreviver ao inverno. Algo como as formigas em A Cigarra e a Formiga de Esopo.

Seremos nós a cigarra? Sem ter que passar pelo inverno, convivendo com a natureza belíssima e generosa - mas quando a Revolução Industrial e a Era Contemporânea chegaram nossos pés congelaram? Será imediatismo nosso maior pecado?

A Noruega distante

2010-04-08T23:21:00.005+01:00

Tem quatro milhões de habitantes; muito petróleo; belíssimos fiordes (Google, se necessário); muita neve; muito conforto material; sistemas de educação e saúde públicos com qualidade de primeiro mundo(!); um ano de licença maternidade ou paternidade, a escolher; impostos de até quarenta e nove por cento na fonte; expectativa de vida muito longa; título de país com a melhor qualidade de vida do mundo em inúmeras listas acadêmicas; patriotismo; individualismo e um grande orgulho: irrisória diferença de classes.

Ustaoset

2010-04-01T22:34:00.003+01:00

Pronuncia-se 'Ustaússa'.

Borralho

2010-03-24T12:28:00.005Z

Hoje as dez e meia eu já tinha tomado café da manhã, levado minha filha para a escola, lido o jornal, feito as camas, recolhido a roupa limpa e adiantado o jantar descascando cenouras e colocando-as na panela de vapor para cozinhar – suflê!

Ao meio dia já tinha respondido e-mails, adiantado parte do trabalho (escrito) do dia e queimado irremediavelmente a tal panela. E com ela se foi minha sensação de mulher-maravilha.

Saudade do que está aqui.

2010-03-18T22:03:00.013Z

Brighton, 18th of March, 2010.

Direitos

2010-03-11T21:29:00.003Z

Quando acordar cedo, dormir cedo. Comer bem e comedidamente. Pouca carne. Evitar muito sal, açucar, cafeína e álcool. Beber litros de água. Passar creme no rosto. No corpo. Nos cotovelos. Fazer exercício. Fazer as unhas. Escovar os dentes com escova de dentes elétrica. Usar fio dental. Evitar água muito quente no banho. Não desperdiçar água. Não desperdiçar comida. Não desperdiçar energia. Fazer yoga. Evitar usar o carro. Usar a bicicleta. Questionar a fonte do que se come, bebe e veste. Ler o jornal. Ler mais livros. Dar atenção a filha. Ao marido. A mim mesma. Aos amigos. A mãe. E trabalhar. E não reclamar.

Metáfora II

2010-03-07T21:28:00.006Z

Eu. Em outro hoje.

Não há muito o que contar

2010-02-28T22:56:00.003Z

Não há muito o que contar,
para amanhã
quando já desça
ao Bom-Dia
é necessário para mim
este pão
dos contos,
dos cantos.
Antes da alba, depois da cortina
também, aberta ao sol do frio,
à eficácia de um dia turbulento.

Devo dizer: aqui estou,
isto não me aconteceu e isto acontece;
enquanto isto as algas do oceano
se movem predispostas
à onda,
e cada coisa tem sua razão,
sobre cada razão,
sobre cada razão um movimento
como de ave marinha que levanta
da pedra, da água, da alga flutuante.

Eu com minhas mãos devo
chamar: venha qualquer um.

Aqui está o que tenho, o que devo,
Ouçam a conta, o conto e o som.

Assim cada manhã de minha vida
trago do sonho outro sonho.

Pablo Neruda
12/07/1904 - 23/09/1973

Metáfora

2010-02-21T15:20:00.009Z

Eu. Hoje.

Finalmente

2010-02-15T14:08:00.008Z

Decisão tomada. A volta ao Brasil é inevitável. A natureza, o calor - do sol e humano - os amigos, a família, a comida e, alas, as empregadas domésticas me puxam como um ímã gigante e irresistível.

Tanto tempo pra tomar uma decisão e a parte difícil começa agora. Burocracia brasileira é um deleite... a Lea não é brasileira nata, acabo de descobrir. Tem passaporte e certidão de nascimento brasileiros, mas pra viver no Brasil tem que ser brasileira nata. E assim caminhamos todos nós...

A matemática é desestimulante. Alugar a casa em Brighton. Empacotar a casa em Brighton. Abrir conta em banco. Conseguir fiador. Buscar morada em São Paulo. Desempacotar a casa em São Paulo. Organizar plano de saúde. Achar escola. Encontrar a tal empregada. E esse cálculo não inclui números.

Quando chegar, já me achando paulistana, vou ler a Folha todos os dias e, ainda com ranço de inglesa, vou em busca do Guardian nos sábados. Vou reclamar do trânsito e não sair de casa por uma semana. Vou tomar café em lugar de chá e olhar tudo em volta com olhos deslumbrados. A cidade e as pessoas vão me inspirar. Ter meus amigos mais perto vai me fazer feliz. E depois disso eu não sei.

Coragem ou burrice

2010-02-08T13:01:00.007Z

Existe um linha tênue entre a coragem e a burrice. De tempos pra cá comecei a questionar onde foi que eu parei. Sem poder enxergar a tal linha, concluí que bem em cima dela.

Sair do Brasil e sentar campo em terra estrangeira aos vinte e seis anos simplesmente aconteceu. Perdi e ganhei – como em qualquer escolha na vida que nos leva pra longe, no sentido físico, mental ou espiritual.

Ter uma filha com um norueguês mais novo que eu, em Londres, sem planejar nem pensar pode ter sido irresponsável, mas foi ao mesmo tempo maravilhoso. No Brasil eu cresci com a certeza de que um dia teria filhos, carreira, empregada e, provavelmente, ex-marido...

Me encontrar na Inglaterra, sem pai nem mãe, sem trabalho (preços de creches e horários de trabalho são proibitivos para quem não é professora ou bancária) e sem nem sequer uma amiga que soubesse preço - ou utilidade - de fraldas foi duro.

Sete anos se passaram desde que a Lea nasceu. Muito passou. Muito ficou. Tudo o que aprendi carrego comigo. É aquilo que ninguém pode nos tirar.

Decidi que fiquei na Inglaterra para fazer o que tinha que ser feito (por mim) e agora posso voltar para o Brasil. E que ficar seria ultrapassar o limite da coragem...

Trezentas e trinta e cinco libras e vinte e um pence

2010-02-02T12:50:00.008Z

www.onimage.co.uk

Há alguns anos entrei como colaboradora na Onimage. No início a idéia era investir tempo escaneando negativos (!) para um dia receber um pagamento surpresa, por alguma foto vendida em algum lugar no mundo. Idealmente seriam vários dias e vários pagamentos. Mas só aconteciam cheques de £7,52 - sempre a mesma imagem e sempre para jornais.

Ontem o dia chegou e com ele vieram um recibo de £335,21 e uma sensação de reafirmação. Talvez confirmando o que a Simone disse e me contradizendo (What do you do? Nem Lá Nem Aqui - 14Ago09), vender uma imagem me trouxe de volta a motivação para investir tempo em fotografia como fonte de dinheiro, reconhecimento e auto-estima.

Escolher praticar a fotografia apenas como arte é muito bonito. E decidir que por conta disso não preciso fazer dinheiro com ela é muito cômodo. Então foi um pôr do sol com coqueirinho que me mostrou o quanto eu estava errada, e quanto trabalho tenho pela frente... como diz o Camilo, a gente não quer ser Van Gogh, a gente quer ser Damien Hirst...

Sete anos

2010-01-28T12:15:00.003Z

Sísifo de volta à montanha

2010-01-21T22:27:00.002Z

Aqui

2010-01-14T23:06:00.005Z

De volta a casa, ao frio e as camadas de roupas. À escuridão lá fora e a solitude da rotina da casa.

De volta ao chá com leite acompanhado pelo The Guardian. A minha própria cama e ao prazer de ter uma rotina.

Paulicéia revisitada

2009-12-23T22:16:00.009Z

No primeiro dia não tirei o sorriso do rosto.
No segundo dia tomei banho de piscina e li a Folha deitada no sol.
No terceiro dia saí - e então percebi que São Paulo e eu não nos conhecemos mais.

No quarto dia vi de perto a alegria e o calor humano que vim buscar.
No quinto fui ao Itaú Cultural.
No sexto reuni amigos.
Descansei todos os dias.
Percebi minhas inglesisses e brasileirisses.
Testemunhei a supremacia dos carros.
Não vi nenhuma criança de rua.

Comi açaí na tigela, mamão, pão de queijo, biscoito de polvilho, requeijão, queijo branco, pão na chapa, água de coco, brigadeiro, pão doce, churrasco e purê de mandioqinha.

No sétimo dia parti.
Mas levo São Paulo comigo pra poder voltar.
Digo, pra poder morar. Lá.
E Flávia e Ricardo: much obliged.

Natal no Brasil

2009-12-14T13:57:00.006Z

O boneco de neve vai derreter. Papai Noel sempre derrete. Eu vou derreter. Não vejo a hora.

Zygmunt Bauman x Jerry Bruckheimer

2009-12-08T23:38:00.006Z

Ontem fui trabalhar em Londres. Na estação de Brighton comprei chá, o jornal, água, a The Economist. Deveria assinar. E também a Intelligent Life – que acabei de descobrir que existe. Parece interessante. Julian Barnes escreve pra eles. Adoro quando ele escreve histórias curtas para o Guardian. Nunca li um livro dele...

Deveria ler mais. Me faz feliz. Requer disciplina. É como exercício. Nunca há tempo. Tem que fazer - o tempo.

Sempre tenho tempo para televisão. Geralmente filmes (tenho orgulho da minha aversão a factual tv). As vezes documentários. As vezes CSI.

Hoje acordei atrasada. Acordo atrasada todos os dias - corro pra cima e pra baixo pra aprontar a Lea para a escola. Então a levo para a escola. Volto pra casa e subo para o escritório.

Hoje o dia passou por mim – trabalhar em casa é geralmente sinônimo de tentativa. Raramente de sucesso.

Hora de fazer o jantar e mandar a Lea para a banheira. Depois arrancá-la da banheira. Colocar ela pra dormir. Nessa hora a escolha é sempre um livro.

Vou para a minha cama. Posso ler Bauman (o preferido do momento) ou assistir televisão. Preciso costurar uma meia-calça da madame, responder um e-mail do meu supervisor e listar alguma coisa. A TV ganhou. Ficou tarde. Amanhã leio.

A Raposa e o Pequeno Príncipe

2009-12-01T21:48:00.008Z

"E foi então que apareceu a raposa:

Bom dia, disse a raposa.
Bom dia, respondeu polidamente o principezinho que se voltou mas não viu nada.
Eu estou aqui, disse a voz, debaixo da macieira...
Quem és tu? perguntou o principezinho.
Tu és bem bonita.

Sou uma raposa, disse a raposa.
Vem brincar comigo, propôs o príncipe, estou tão triste...
Eu não posso brincar contigo, disse a raposa.
Não me cativaram ainda.
Ah! Desculpa, disse o principezinho.

Após uma reflexão, acrescentou:
O que quer dizer cativar ?
Tu não és daqui, disse a raposa. Que procuras?
Procuro amigos, disse. Que quer dizer cativar?
É uma coisa muito esquecida, disse a raposa.
Significa criar laços...

Criar laços? Exatamente, disse a raposa.
Tu não és para mim senão um garoto inteiramente igual a cem mil outros garotos.
E eu não tenho necessidade de ti.
E tu não tens necessidade de mim.
Mas, se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro. Serás pra mim o único no mundo. E eu serei para ti a única no mundo...

Mas a raposa voltou a sua idéia:
Minha vida é monótona. E por isso eu me aborreço um pouco.
Mas se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol.
Conhecerei o barulho de passos que será diferente dos outros.
Os outros me fazem entrar debaixo da terra.
O teu me chamará para fora como música.

E depois, olha! Vês, lá longe, o campo de trigo?
Eu não como pão. O trigo para mim é inútil.
Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste!
Mas tu tens cabelo cor de ouro. E então serás maravilhoso quando me tiverdes cativado. O trigo que é dourado fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento do trigo...
A raposa então calou-se e considerou muito tempo o príncipe:
Por favor, cativa-me! disse ela.

Bem quisera, disse o príncipe, mas eu não tenho tempo.
Tenho amigos a descobrir e mundos a conhecer.
A gente só conhece bem as coisas que cativou, disse a raposa.
Os homens não tem tempo de conhecer coisa alguma. Compram tudo prontinho nas lojas. Mas como não existem lojas de amigos, os homens não têm mais amigos.
Se tu queres uma amiga, cativa-me!

Os homens esqueceram a verdade, disse a raposa.
Mas tu não a deves esquecer.
Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas."

Antoine de Saint-Exupéry

Reservado

2009-11-27T19:30:00.001Z

Trevas

2009-11-19T16:24:00.008Z

2pm. Mid-November. Home. Hove. England. North Hemisphere.

DIY III

2009-11-15T22:36:00.004Z

Globalização

2009-11-14T23:05:00.003Z

Tem sotaque inglês, rosto norueguês e alma brasileira.

Luz e eu

2009-11-10T00:04:00.010Z

Dim Sum

2009-11-09T14:37:00.004Z

Há mais ou menos trinta e sete anos que desigualdade e injustiça me atormentam. Já incitei quem por aqui passa a fazer – o que esperamos seja – a sua parte para melhorar o mundo. Nisso também questionei qual é o meio termo, o quanto se pode fazer sendo quem somos – artistas, professores, profissionais da classe média que trabalham duro para pagar as contas e jantar fora de vez em quando.

Ontem fui comer Dim Sum e beber coquetéis em um restaurante bacaninha em Cardiff. Maravilhoso. Hoje de manhã fiquei na cama lendo, enquanto o marido e a filha brincavam na piscina do hotel onde estamos. Maravilhoso. Só que a leitura era a The Economist, então um assunto inevitável é a miséria humana. O líder da Coréia do Norte acusado de alta traição, a área na Coréia do Sul onde setenta por cento da população vive de mingau de milho com capim e a vista grossa do ocidente, preocupado apenas com a desarmamento nuclear naquela região.

De volta: deixar de comer Dim Sum não faz diferença na vida de ninguém exceto a minha. Estou no País de Gales por que meu marido está aqui, a trabalho, por três meses - o vejo esporadicamente. No dia-a-dia tenho uma filha pra ensinar valores e – o que não tenho – disciplina. Além de tentar desesperadamente dar rumo ao meu trabalho e encontrar sentido em tudo isso. Ainda sem saber se fico ou se vou, lógico.

Tem sempre alguém em uma situação pior que a minha. Isso não pode ser medida de contentamento. Não funciona. Quero um carro novo, maior. Quero ir ao Brasil com mais frequência. Quero jantar fora com mais frequência. Deveria poder quereres sem me sentir culpada.

Levo minha vidinha de uma em cinco bilhões (and counting). Não sou diretamente responsável pela exploração de recursos naturais e nem da mão de obra alheia. E então, mais uma vez, a questão: cada um dos mais de cinco bilhões tem que fazer o que lhe cabe para que o mundo não acabe – pelo menos não nas nossas mãos. E para que a injustiça dos homens não se esconda atrás da injustiça dos deuses. E segue em frente que atrás vem gente.

Sísifo III

2009-11-03T21:31:00.001Z

DIY II

2009-10-28T23:41:00.004Z

Lá e Aqui

2009-10-21T13:12:00.012+01:00

Do alto da minha arrogância juvenil(!), mais aqui do que lá, não consigo não dizer: o Lula tem muito crédito. Aqui - de onde acompanho previsões econômicas, análises sociais, G8, G20 e agora a campanha vitoriosa para o Rio 2016 - ele manda muito bem.

Sim, política no Brasil é um assunto dolorido. Corrupção ainda corrompe o dia-a-dia, desnutrição e falta de educação ainda resultam em desespero e violência. Mas o Brasil levou as Olimpíadas por um boa razão. Alguém lá em cima gosta da gente. Não, não o ser-supremo e brasileiro. Os (até agora) todo-poderosos governos europeus e estadunidense (palavrinha horrorosa). Eles querem ser nossos amigos. Tem boas razões (sempre) econômicas pra isso.

No dia-a-dia brasileiro as mudanças são poucas e insignificantes? Mas existem, ouço da boca (virtual) de vários brasileiros e leio nos jornais ingleses. E insignificantes pra quem? Para os quem tem um pouco mais de comida na mesa, trabalho, um eletrodoméstico novo? Não. Pra quem esperava mais e mais rápido do governo do PT imagino que sim. Mas quem olha de longe vê progresso. Aquele da bandeira.

A classe média, tão desiludida em toda parte, é a principal agente de mudança que nós conhecemos. A classe média brasileira está acostumada a reclamar. E tem do que reclamar. Mas agora é hora de reconhecer que chegou a hora de também agir. E o primeiro passo é admitir que a carroça está andando.

No hemisfério-norte-rico é hora de rever desejos consumistas – para produzir menos lixo e desinflacionar o custo dos alimentos no mundo - além de reconhecer a extensão da própria alienação social. No hemisfério-sul-classe-média é hora de aprender a respeitar filas, cumprir regras - mesmo as da burocracia, não beber quando vai dirigir, não dirigir no acostamento, não pedir para a empregada fazer mais do que foi combinado no primeiro dia, não agir como se falar português bem ou ter pele quase branca desse crédito para sequer pensamentos de superioridade. E ensinar isso aos filhos. Com gestos. E boa sorte. Pra nós todos.

Domingo

2009-10-18T23:25:00.029+01:00

Poema que aconteceu

Nenhum desejo neste domingo
nenhum problema nesta vida
o mundo parou de repente
os homens ficaram calados
domingo sem fim nem começo.

A mão que escreve este poema
não sabe o que está escrevendo
mas é possível que se soubesse
nem ligasse.

Carlos Drummond de Andrade
31/10/1902 - 17/08/1987

Depois de tê-los, como sabê-los?

2009-10-11T22:40:00.006+01:00

DIY

2009-10-07T20:53:00.011+01:00

Do It Yourself. Faço. Mal. Isso aqui é a capital mundial do DIY. Vai além do preço da mão de obra. É parte da cultura.

Pintar o exterior da minha casa é um trabalho especializado o suficiente para eu poder contratar alguém pra fazer. Mas as letras não chegaram a tempo para que as meninas as colocassem na porta. Lá fui eu, de martelo e estopa em punho.

Mesmo que eu estivesse disposta a pagar um ser humano pra fazê-lo, não existe chamar alguém pra fazer o que você pode fazer por conta própria. Em três minutos.

O O ficou muito perto do olho mágico e o N um pouquinho torto. Suficiente pra não ficar perfeito. Like everything I do it myself.

Chronos

2009-10-03T21:51:00.009+01:00

Aos seis anos aprendi a ler e escrever; aos onze perdi meu padrasto; aos doze a Magdalena; aos quatorze descobri os homens; aos quinze a maconha; aos dezesseis trabalho; aos dezoito a fotografia; aos vinte e um conheci o amor eterno; aos vinte e dois o hedonismo; aos vinte e três o mundo; aos vinte e sete tive meu coração partido; aos trinta conheci a maternidade e com ela a culpa máxima; e então o amor no mundo real; aos trinta e três descobri a sociologia; aos trinta e quatro perdi meu pai; aos trinta e cinco descobri o vinho tinto; aos (quase) trinta e sete aprendi a me sentir confortável dentro da minha própria pele.

Na prateleira

2009-09-27T20:11:00.008+01:00

Mudei de idéia

2009-09-20T17:17:00.009+01:00

From a tiny book called House and Home II:

2009-09-20T16:44:00.004+01:00

"The fellow that owns his own home is always just coming out of a hardware store."

Frank McKinney Hubbard

Conforto

2009-09-13T23:27:00.005+01:00

Na Inglaterra a vida é tranquila. Não existe tensão social (quase). O serviço público de saúde é exemplar. Acreditem em mim, não na Sarah Palin. O governo é liberal e se vive (ou pelo menos se tenta desesperadamente) de acordo com os princípios do secularismo. Liberdade de expressão é a norma. Londres é, arguably, a cidade mais cosmopolita do mundo.

Recentemente acusei - em English Maths - os ingleses de atitudes-com-raízes-em-imperialismo-e-racismo. Recebi uma tormenta - se não em números em intensidade - de comentários escritos e verbais. De ingleses honorários ou oficiais. Não é racista o mundo ocidental inteiro? Os brasileiros realmente acreditam que não são racistas, mas apenas(!) classistas? Se fosse verdade, seria isso realmente algo do qual se orgulhar?

É fácil viver aqui e reclamar da falta de sol. Todo o mundo faz isso, começando com os ingleses. É fácil viver no Brasil e reclamar da violência. Todo o mundo faz isso, começando com os brasileiros.

É fácil viver na Inglaterra, ser estrangeira, brasileira, cool e olhar os outros de cima e pensar: de onde eu venho nós temos sol, calor, calor humano, a comida é maravilhosa. As pessoas são espontâneas e lindas. A medicina é incrível (deixemos de fora o por-que-eu-posso, claro) e a alegria impera.

É fácil ir ao Brasil, ser estrangeira - ou pelo menos estranha - moradora da Inglaterra, chique, olhar os outros de cima e pensar: eu vivo em um país civilizado, sem violência nas ruas, onde eu posso comprar uma calça jeans bem cortada sem a implicação moral de gastar o correspondente a três meses de salário de alguém que mora não muito longe. Aí é só vestir a tal calça e me incluir no grupo de gente linda, talentosa e bem sucedida que adora saber que eu fiz um mestrado em Londres. Posso mencionar Bordieu, discutir Sontag e fingir que sei algo de Foucault. E no meio do caminho admitir que não faço idéia quem foi Cummings e nunca li Platão. Ou Freud.

O problema é que sempre chega a hora em que percebo que ser estrangeira envolve perda ou confusão de identidade. E que, nem tão no fundo, eu adoraria ter uma empregada - e - uma diarista. Que a tal calça bem cortada não garante estilo em lugar nenhum do mundo. Que os móveis da Ikea (que lotam minha casa) foram, potencialmente, feitos por trabalhadores explorados em alguma parte do mundo. Eles só moram mais longe. Que racismo, miséria e injustiça existem em todos os lugares e minha atitude perante o mundo é ingênua e egoísta.

A verdade é que sinto falta de médicos especialistas a disposição de um toque no telefone. Que aprendi a comer bem aqui. Que nunca vou manter uma discussão de igual pra igual com meus amigos intelectuais. Que não tenho disciplina para me manter linda como as brasileiras no Brasil fazem. E que ao mesmo tempo nunca vou me permitir orgulho de quaisquer imperfeições do meu corpo, que na era do Photoshop, são infindas. Nem lá nem aqui é decididamente um lugar confortável.

Gente Grande

2009-09-06T22:33:00.010+01:00

Segunda-feira começam as aulas da Lea. Segunda-feira, antes das dez tenho que estar na Rox. Ao meio dia no St John Hospice, no norte de Londres. Ainda não tenho um gravador. A tarde o Ben vem brincar. A janela do quarto tem que ser consertada. Marido trabalhando no país de Gales. Volta na sexta. Ou na quinta. Na terça tenho que sair de casa as sete e meia da manhã, mas ainda não sei pra onde. Um trem sai de Marylebone as nove e vinte. Na quarta volto a Londres, por quatro horas. A Lea vai brincar na Ella. Minha quinta ainda não foi confirmada - mas a Talia vem brincar. Troca a data da acupuntura. Sexta talvez tenha festa de aniversário de adulto, a noite. Sábado, domingo e nova segunda-feira em Londres. Na terça o marido vai para Los Angeles. Eu, de volta a Londres para o sábado e domingo trabalhando. Domingo tem festa de aniversário de criança. Prometi fazer o bolo. Esqueci. Desculpa. Toca o telefone de novo. Talvez não trabalhe no fim de semana. Talvez possa fazer o bolo afinal. Mando um texto na sexta. Na quarta tem workshop no Fabrica. Tinha esquecido.

Ilhada

2009-08-31T23:52:00.012+01:00

Os dias escorrem pelos dedos. Dos pés. Enquanto não encontro tempo para muito dentro do maravilhoso mundo do Facebook, os links oferecidos pelos amigos são os melhores de há muito. No jornal estão as mais interessantes matérias dos últimos dias, semanas, meses - as acumulo na mesa da sala. A grama da vizinha fica cada dia mais verde. Ela não tem galinhas. Nem eu.

A consciência destas impressões me catapultaram à outra: começo a gostar (cada vez mais) da minha casa, de Brighton, de Londres, da Inglaterra e de seus valores. Comprei passagem para ir visitar o Brasil. Prometi a mim e a muitos ir olhar de perto. Na hora de sair do limbo percebo que ele é um lugar confortável.

72

2009-08-25T21:48:00.005+01:00

JORFerlauto

97

2009-08-25T21:48:00.002+01:00

JORFerlauto

101

2009-08-25T21:47:00.002+01:00

JORFerlauto

132

2009-08-25T21:45:00.002+01:00

JORFerlauto

Aniversário

2009-08-24T21:49:00.006+01:00

Fotos: Juan Carlos Meza

Se perguntarem
digam que sim,
fumei meus dias.

JORFerlauto
11/07/1951 – 24/08/2007

O canceriano morreu de câncer. Cresceu e viveu Dedé, mas nos últimos anos adotou o nome de batismo: José Otávio. Assim morreu. José Otávio, poeta, jornalista, cronista. Meu pai.

Fumou todos os dias, dos 16 aos 56 anos. Não bebia. O matou um câncer no fígado - os pulmões intactos. Nos últimos dias o cigarro requeria muito esforço para manter na boca. Alguns eu mesma segurei para que ele pudesse fumar.

Os filhos todos vieram para perto. Um luxo, disse ele, com um sorriso fraquinho. Meu irmão e eu nos atiramos da Inglaterra para o Brasil para estar lá. Por ele e por nós mesmos. Somos quatro - ex-fumantes, não fumante e fumante. Todos fumávamos naqueles dias de companhia e vigília. Em homenagem. E desespero.

Ervas, legumes, frutas e flores II

2009-08-23T21:28:00.008+01:00

Agora visíveis. Agora com beterrabas. A grama vai ficando. Lembro sempre do meu pai. Plantas dão trabalho e prazer. Ele gostava dos dois.

Sísifo II

2009-08-17T13:55:00.006+01:00

What do you do?

2009-08-14T11:30:00.009+01:00

Há anos odeio o momento em que vem a pergunta: so, what do you do? Mmm... I am a photographer... and I'm doing an internship as a researcher... sociology. And I work as a Photoshop retoucher. What? I retouch images in Photoshop. Yeah... and I write a blog. And I’m a mum and a housewife. A esta altura da hierarquia das minhas atividades quem perguntou já foi buscar outro copo de vinho.

Pra quem leu até aqui pode parecer bastante, mas esse bastante não se traduz em uma carreira, nem em um salário regular e consequentemente não tem influência sobre a minha auto-estima.

Outro dia uma amiga me perguntou, na cara - do Skype: quando você vai voltar a trabalhar como fotógrafa? Errr... eu nunca parei... parou sim, você retoca imagens em Photoshop! Que digo eu? O critério é esse? O que paga as contas? Nunca paguei as contas como fotógrafa.

Já comprei roupas, livros, viagens e jantares, mas nunca paguei as contas. Mesmo antes de ser mãe, e me perder de vez no mundo-ocidental-profissional, o que pagava as contas era o Photoshop. E antes disso o marido. E depois disso o outro marido.

Esses dias ensaio desenvolver meu próprio trabalho, fotografando e escrevendo, traduzindo – enquanto não consigo cuspir ou vomitar - meus sentimentos. Um dia responderei: I’m an artist – ou - I’m a housewife. O efeito é parecido e dá pra dizer em um só suspiro.

Estava escrito

2009-08-04T16:45:00.001+01:00

Sísifo

2009-08-04T16:38:00.003+01:00

Piauí

2009-07-31T21:36:00.005+01:00

Meu pai morreu e com ele se foi a Piauí. Ele as enviava pelo correio. Ou juntava uma pilha e esperava eu ir buscar. A última eu recolhi, toda orgulhosa – nós somos quatro filhos, mas as Piauí eram guardadas pra mim – em julho de 2007. Em agosto ele morreu. E eu voltei pra Inglaterra. Saboreio, aos poucos, as revistas que me restam. Na esperança que chegue uma nova pelo correio antes que eu acabe de ler todas.

British Maths

2009-07-29T17:15:00.004+01:00

I am half Brazilian, half Norwegian and whole English. Me diz Lea, minha filha, nascida na Inglaterra, de pai norueguês. Nascer na inglaterra não é o suficiente pra ter direito a passaporte britânico – é preciso provar que os pais estiveram aqui por mais de dois anos. Isso seria simples, mas os noruegueses só aceitam multiplas nacionalidades se as outras forem ‘automáticas’. Eu quero que minha filha seja brasileira (e italiana) como eu. Automaticamente. O pai dela quer que ela tenha nacionalidade norueguesa. Assim foi feito.

No dia-a-dia minha filha se torna cada dia mais inglesa, mas aos olhos dos ingleses ela sempre vai ser metade brasileira, metade norueguesa. Por muito tempo este conceito me intrigou e incomodou. Que direito tem eles de dizer que essa pequena inglesa com quem convivo não vai ser aceita como tal?

Depois de 10 anos nesta ilha - onde me sinto cada vez mais estrangeira - percebo que as referências e os valores que ensinamos a nossa filha são inevitavelmente conectados aos nossos, ao Brasil e a Noruega. Sem falar nas férias, que nos últimos 6 anos foram invariavelmente passadas nos dois países.

Mas o problema segue. As perguntas também. Não aceitar filhos de imigrantes como ingleses tem raízes em racismo e imperialismo. Se eu ficar aqui talvez um dia minha filha escolha jurar fidelidade a rainha (ou, entre a cruz e a espada, a bíblia) e se converta ao britanismo, adquirindo um passaporte que confirme esta escolha. Por enquanto, a convicção de que uma metade brasileira e outra metade norueguesa resultam em totalidade inglesa me faz sorrir e, confesso, acho difícil discordar.

And now what?

2009-07-22T18:30:00.008+01:00

O texto me foi enviado por e-mail, publicado originalmente na Folha de São Paulo, escrito por um português, sobre uma muito discutida parte da realidade britânica. Aqui reproduzo uma de:

Três reflexões sobre as crianças

No Reino Unido das liberdades individuais, todos serão pedófilos, até prova em contrário.

Existem adultos que sentem atração problemática por crianças. Pedófilos, eis o termo. Pessoalmente, a minha tara é a inversa. Eu sinto medo delas. Vejo uma criança por perto e sinto um impulso imediato de saltar pela janela. Não sei se existe termo clínico apropriado para descrever a minha condição. Pedofobia serve?
Se não serve, desconfio que vai servir em breve. Sobretudo se o governo de Gordon Brown, no Reino Unido, não repensar a sua última insanidade.

A questão é a seguinte: a pedofilia existe no país em números alarmantes? Então a solução que o governo trabalhista arranjou foi obrigar todos os adultos que trabalham com crianças a passar por exame criminal prévio. Professores, técnicos de saúde e até escritores de literatura infantil que regularmente visitam escolas terão de pagar 64 libras para serem checados com precisão policial. Uma vez aprovados pelo Big Brother da pedofilia, terão direito a documento onde será expressamente declarado que eles não sonham com a Shirley Temple.

Uma inovação, sem dúvida. A "presunção de inocência", figura jurídica que estrutura os Estados de Direito ocidentais, determina que todos os indivíduos são inocentes, até prova em contrário.
O Reino Unido, pátria imortal das liberdades individuais, pretende reverter o princípio. Todos serão pedófilos, até prova em contrário. Eu avisei. Saltar pela janela é a solução.

JOÃO PEREIRA COUTINHO

O verão acabou.

2009-07-15T15:42:00.004+01:00

O verão acabou. Há dias faz frio e chove. Nos prometeram um verão escaldante. Durou três semanas. Fica claro por que os ingleses são obcecados pelo tempo e a tal previsão dele. Hoje fiz porridge (mingau de aveia, mas porridge soa mais gostoso) para o café da manhã e comprei chocolates. E amaldiçoei os deuses.

Diz a lenda que o tempo aqui é desse jeito por causa das tantas maldições pronunciadas pelas mulheres queimadas na fogueira na época da Santa Inquisição. Com certeza uma versão mais contemporânea deve por a culpa na revolução industrial seguida de imperialismo desenfreado e desenvolvimento econômico irresponsável. Os vilões mudam. O frio e a chuva seguem. E o G8 jura que ainda dá tempo de adiar o fim do mundo.

Canja, cama, Paracetamol e rua

2009-07-13T14:13:00.004+01:00

Minha filha tem 6 anos, gripe e febre alta. Fiz canja com frango, noodles, cebola, amor e carinho. Ela está na minha cama, dentro de lençóis limpos, assistindo televisão. Tomou paracetamol em forma viscosa e cor de rosa.

Quando eu tinha 26 anos vim morar na Inglaterra. Pouco tempo depois que cheguei me encontrei com gripe e sozinha. Sem ninguém pra fazer canja, comprar paracetamol, trazer água da cozinha em um copo limpo. Foi um rito de passagem. Foi duro.

Não consigo deixar de pensar: o que passa pela cabeça de uma criança de rua, que aos 6 anos, se encontra doente, sozinha, sem canja, cama, paracetamol ou carinho? O que aprende essa criança neste rito de passagem? Certamente não é o primeiro nem o último.

As crianças de rua são meu pior pesadelo. São o símbolo do pior abandono pessoal e social. Da falta de perspectiva. Da injustiça dos deuses e dos homens. São parte da realidade do Brasil e delas me escondo na Inglaterra.

Ciclos da natureza

2009-07-11T12:52:00.001+01:00

Ontem colhi meu primeiro tomate.
Hoje seria o aniversário do meu pai.

Ontem chorei abraçada na minha filha.
Hoje faz frio e chove.
Fora e dentro.

From a tiny book called House and Home:

2009-07-06T13:58:00.005+01:00

"Few tasks are more like the torture of Sisyphus than house work, with its endless repetition: the clean becomes soiled , the soiled is made clean, over and over, day after day."

Simone de Beauvoir

Ervas, legumes, frutas e flores

2009-07-03T14:14:00.005+01:00

Tenho um jardim novo. O velho foi limpo, a terra foi revirada e muitas ervas foram plantadas. Alecrim, louro, orégano, cebolinha e outras tantas que não sei o nome em português (!). E morangos e abobrinhas. E alfazema e girassóis. Presente do Ricardo da Silva. Mineiro arretado que estava de visita e um dia acordou com vontade de arrumar meu quintal.

Ontem a noite, seguindo instruções, reguei todos os canteiros com cuidado. No final me dei conta que a pobre grama, que já tem data marcada para sua execução (vou colocar pedrinhas no lugar dela) estava sedenta. Faz um calor tropical por aqui esses dias - glória a todos os deuses nas alturas e nas profundezas!

Reguei a grama e fiquei pensando no meu pai - ele faz falta. Lembrava de quando morava em Londres, em um apartamento com uma muito pequena, porém muito valorizada sacada. Um dia ele, que andava por aqui, veio da cozinha com uma panela cheia de água para molhar as plantas do minísculo canteiro, na tal minúscula sacada. Pai, isso é tudo erva daninha, eu vou arrancar e plantar umas flores. Enquanto tu não plantares, essas estão aqui e estão vivas. E despejou o conteúdo da panela.

13/8/82

2009-06-30T11:01:00.011+01:00

esmurram Beirute
como quem bate num homem
na delegacia de furtos e roubos

44 mil bombas ontem
e não encontraram a cara
de quem queriam atingir

caras que brotam
entre beijos e escombros
agradecendo à vida a vida
aguardando o retorno
dos bombardeiros
nos céus do Líbano

silenciam e esvaziam
Beirute
aqueles que sobreviveram
ao holocausto

José Otávio da Rosa Ferlauto

E agora Honduras. Venezuela ensaiando. E segue o Afeganistão. E o Iraque. E para sempre os árabes e os judeus... com o consentimento dos cristãos... e perdão pelo meu eufemismo. E os homens matam uns aos outros em nome de ideologias, poder e religião. Alguma vez valeu a pena?

Encanadores, pedreiros, instaladores de tv a cabo e pintoras de parede.

2009-06-26T11:42:00.026+01:00

Existe uma lenda urbana, propagada principalmente por filmes americanos, de que os homens que vem consertar ou instalar, pintar ou demolir nossas casas e seus equipamentos são musculosos (na medida!), atraentes e interessantes. Tendo morado no Brasil pelos primeiros 26 anos da minha vida, nunca entendi bem de onde saiu essa idéia.

Uma vez em um dia de verão, já moradora de Londres, ouvi alguém dizer Good morning! Não achei que fosse comigo, nas ruas de Londres ninguém se olha no olho, imagina dizer bom dia a um desconhecido. Era ele! O pedreiro! Lindo, jovem e educado. Ele disse bom dia de novo e sorriu. E tinha todos os dentes. Ainda meio estupefata desejei um bom dia ao belo e segui adiante.

Recentemente, agora moradora de Brighton, contratei duas meninas para pintarem minha casa do lado de fora. Fazia-se necessário. Nos vários dias em que elas trabalharam eu observei os homens passando na rua e olhando longamente para as moças. Principalmente os que passavam dentro de vans, famosamente dirigidas por encanadores, pedreiros, instaladores de tv a cabo e pintores de parede. Nem uma palavra era pronunciada. Os ingleses nem se quer tem uma palavra que corresponda a Gostosa!

Direitos animais

2009-06-25T11:44:00.006+01:00

Barack Obama matou uma mosca. Não sete. Uma. Virou notícia de primeira página. Okay, foi mesmo impressionante: http://www.youtube.com/watch?v=5rbUH_iVjYw.
No Guardian, meu jornal preferido que sempre me faz rir, Lucy Mangan, que sempre me faz rir, descreveu oito maneiras de matar uma mosca. A número um está aqui:

“(...)The Barack Obama method
Brush the buzzing irritant that is not Hilary away and try to continue with your task. When the fly persists, stop. Gather your thoughts and energies. Focus. Bring the fly to land on your left hand by sheer force of will. Fascinate the fly with your charm and charisma. As it gazes at you with its red compound eyes, raise your right hand and slap it down upon the enthralled insect. Sit back in silent acknowledgement of the fact that you are not just part-black, part-white, part-messiah but also part zen-freaking master. (...)”

Horas depois de ler o jornal, escutava eu a Radio Four (BBC – só falam, não tocam música - I am part nerd-freaking weird) quando o assunto entrou na programação. O locutor anunciou: Obama killed a fly... bladibla... e então chamou seu convidado, Professor de Filosofia da Universidade de Cambridge. Que fique claro: a palavra ‘Professor’ em inglês é título para o cargo mais prestigiado dentro do mundo acadêmico. Este senhor foi chamado para responder a seguinte pergunta: tudo bem em matar uma mosca? Sim, as moscas são parasitas e matá-las é instintivo. Moscas podem ser mortas sem maiores implicacões morais – foi a reposta. Não, eu não estou brincando.

Anos atrás meu marido trabalhou em um curta metragem na Espanha. Na volta ele montou um showreel (portfolio, mas de filmes) que incluia uma cena deste filme, em que uma senhora rabugenta vê uma barata andando em cima da mesa. Corta para ela levantando uma concha de sopa para matá-la. Perguntada minha opinião eu disse: sinto falta da parte em que a barata aparece morta. Problema. Eles haviam realmente matado a barata. Poderia causar polêmica. Tive que explicar: baratas não tem direito a vida! Os espanhóis da equipe se preocuparam com isso? Não. Claro que não! Onde tem baratas todo o mundo sabe disso! Até hoje não tenho certeza se o conceito foi completamente absorvido pelo norueguês com quem divido uma casa há oito anos, em uma cidade inglesa onde baratas não existem.

Deus não é inglês

2009-06-18T11:22:00.006+01:00

Os brasileiros dizem que Deus é brasileiro, os australianos dão graças à Deus pela Austrália, já os ateus ingleses se deram ao trabalho de criar uma campanha que diz: “provavelmente Deus não existe. Agora pare de se preocupar e aproveite sua vida.”

www.atheistbus.org.uk

P.S.: em Londres muitas igrejas foram vendidas e transformadas em cafés, escolas, estúdios de música e até casas.

P.S.II: sim, houve controversia e resposta do partido cristão também no ônibus, mas não foi a mesma coisa. Nunca é.

Ou Isto ou Aquilo no (meu) Reino Unido

2009-06-15T14:47:00.008+01:00

Produtos de Limpeza: ecológicos, caros e não tão eficientes ou poluentes, baratos e eficientíssimos.

Empregadas domésticas: meu reino por uma! ou igualdade social ao ponto de todos terem as mesmas oportunidades e salários que lhes permitam uma vida tão confortável quanto a minha (ou quase) – o que se traduz em não poder pagar por uma... como é aqui.

Roupas: vou ao Sale da Gap e me esbaldo ou questiono o sistema de produção que eles empregam. Abro mão de comprar cinco peças de roupa e vou atrás de quem mantém um sistema de cooperativa na produção de seus produtos e com o mesmo dinheiro compro uma camisa e meia.

Ainda nas roupas: passo horas, dias da minha vida garimpando brechós ou entro na H&M e vou direto ao que quero, sem nem experimentar e saio com o que preciso sem gastar mais do que gasto no supermercado.

Reciclagem: jogo tudo em uma caixa ou lavo com cuidado antes de fazê-lo, gastando preciosa água potável.

Inverno: me embrulho em roupas e cobertores e evito ligar o aquecimento central - pra não produzir gases nocivos ao meio ambiente - ou ligo, pago a conta, fico quieta e quente.

Carne: deixo de comer carne em nome do bem estar dos animais e do balanço ambiental ou uso carnes como base da dieta e acrescento um amido e legumes e salada, fazendo a minha vida muito mais fácil na hora de preparar o jantar.

Estas questões são bastante inglesas e européias (!) junto com racismo e imigração. No Brasil ecologia passa por outros caminhos e as questões sociais são mais complexas. Ou serão mais simples? São diferentes de qualquer jeito... então a questão é sempre a mesma: cada um tem que fazer a sua parte. Quanto é o mínimo, quanta diferença todos os mínimos fazem são boas perguntas e quem se dá ao trabalho de ter consciência (invariavelmente a classe média) deve se manter forte em seus princípios.

Considerar-se liberal e chamar o outro de veado em tentativa de ofender não serve. Rir de piada racista então... pensar que a desigualdade social é o mal do mundo, mas tomar proveito dela pra cercar-se de serviçais é contraditório. Pagar pelo silicone da muher não faz ela se sentir mais amada (pelo menos não de onde eu venho). Reclamar da malandragem, mas achar que quem segue regras é trouxa não combina. E finalmente escapar da burocracia dando um jeitinho é tentador, mas não muda nada. Aliás, eu aqui nomeio a burocracia inimiga número um da ordem e do progresso.

P.S.: alguns istos são mais fáceis que aquilos: as roupas e as carnes são as mais difíceis de abrir mão. E a casa quente. Não sobra muito. Empregada não tenho mesmo, minha faxineira cobra por hora e bem. Produtos de limpeza ecológicos funcionam, quase todos. Seguir as regras é mais fácil onde não existe burocracia. Termos ofensivos não são uma opção e silicone, não obrigada.

Eu tento desesperadamente encontrar um meio termo - mais pra um lado que pro outro, que me permita dormir a noite. Ontem plantei mais tomates. E comprei uma composteira para o meu mini-jardim.

Ou Isto ou Aquilo

2009-06-08T20:50:00.010+01:00

Ou se tem chuva ou se tem sol
ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,
ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,
quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,
ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo...
e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo
se saio correndo ou fico tranquilo.

Mas não consegui entender ainda
qual é o melhor: se é isto ou aquilo

Cecília Meireles

(Do livro Ou Isto ou Aquilo - Editora Civilização Brasileira, 1980)

Benção e Maldição

2009-06-08T12:51:00.002+01:00

No outro domingo fez sol. Dia na praia. O sol brilhou, esquentou, minha filha tomou banho de mar - quase congelou. Foi um bom dia. Amigos reunidos, comida, vinho e conversa. Lua de mel com a Inglaterra.

No dia seguinte, a Marianela – grande amiga, venezuelana – me diz que a noite ela acompanhou o marido até o mar, onde ele nadou por alguns minutos. Haviam pessoas dançando e cantando na beira da praia. Estava lindo! Quero fazer uma fogueira... no final da tarde... me diz ela em tom de convite. E pode? Retruco eu. Sabe como é, nesse país nada pode...

Mas verdade verdadeira, nós amamos a Inglaterra. E o Brasil. E a Venezuela. Seus defeitos, qualidades, suas gentes e estações do ano. Para sempre estaremos – de certa maneira – nem lá nem aqui. Provamos a vida em mais de um mundo. Nunca mais nos contentaremos com menos do que o melhor de cada um.

A Inglaterra não fica na Europa

2009-06-02T13:00:00.005+01:00

Europe from £49 one way - anúncio da Lufthansa. Wide Range of European Tiles - loja de azulejos na esquina oposta a minha casa. London, the new Europe - poster da companhia de trens que faz Brighton-Londres, sugerindo que o povo vá turistar em Londres em lugar de ir para a Europa (!).

Dei um Google em por que os ingleses não se consideram europeus. Saiu, sim o Reino Unido - e portanto a Inglaterra - são parte do continente europeu, todo mundo sabe disso. Mas parece que alguém esqueceu de avisar...

Nas rádios da BBC, jornalistas frequentemente se referem a Comunidade Comum Européia como Europa. Eu mesma já tive uma discussão acalorada com meu vizinho, que a princípio reagiu como se eu o tivesse ofendido, mas no final declarou: sim a Europa é um continente, do qual a Inglaterra faz parte. Mas nós vivemos em uma ilha, construimos um império, somos arrongantes e infelizmente não nos misturamos...

A foto é da praia de Brighton, que fica no English Channel. Do outro lado, na França, o mesmo canal se chama La Manche.